¡Ay! Desdichada rosa peregrina,
duerme en el huerto de la noche fría.
Hermosa eras… y tu latir ardía…
en un rosal de sombra cristalina.

Ufana tú soñabas, rosa fina,
en una verde rama siempre umbría,
donde se alzó la loca fantasía
del sueño y aquella muerte repentina.

Exclamó en su honda pena la pequeña
flor azul con el alma desgarrada
entre las verdes hierbas del olvido.

Sus aromas prodiga…canta y sueña
con sus esencias puras la sagrada
violeta sobre el campo azul florido.

¡Ah! ?lo nuestro es pasar? clamó el poeta
humilde. Su palabra, aroma al viento,
nos dice: id aprended de la violeta

Sonetos escritos en la Isla Lennox, Noviembre 1982.

En la pradera una violeta había
encorvada y perdida entre la yerba,
con todo y ser una gentil violeta.
Una linda pastora,
con leve paso y desenfado alegre,
llegó cruzando por el prado verde,
y este canto se escapa de su boca:

-¡Ay! Si yo fuera -la violeta dice-
la flor más bella de las flores todas…,
pero tan solo una violeta soy,
¡condenada a morir sobre el corpiño
de una muchacha loca!
¡Ah, mi reinado es breve en demasía;
tan solo un cuarto de hora!
En tanto que cantaba, la doncella,
sin fijarse en la pobre violetilla,
hollóla con sus pies hasta aplastarla.

Y al sucumbir, pensó la florecilla,
todavía con orgullo:
-Es ella, al menos,
quien la muerte me da con sus pies lindos,
no me ha sido del todo el sino adverso.