LUCÍA - Poema de Damaso Alonso . Encuentra y comparte los poemas de Damaso Alonso Tenemos cientos de poemas de familia, religiosos, para enamorados de amor , de amistad , infantiles, todos por autor. Sigue disfrutando de este/a Poeta con alguno de sus otros poemas: ¿EXISTES? ¿NO EXISTES? - GOTA PEQUEÑA, MI DOLOR - GOZO DEL TACTO - MADRIGAL DE LAS ONCE - MUJERES - SOLO - VIDA - YO -




Poema del Autor/a: Damaso Alonso


Nombre del Poema: LUCÍA


Lucía es rubia y pálida. Sus quietas
pupilas de princesa vagamente
miran hacia el ocaso, y en su frente
se muere una ilusión. Las violetas

de sus grandes ojeras melancólicas
parece que presienten el intenso
olor del camposanto y el incienso
de preces funerarias y católicas.

Sobre su falda tiene un libro abierto…
Mueve el aire los árboles del huerto,
y a la hoja del libro va una hoja

otoñal…

( En el libro se refiere
cómo besa una hoja que se muere
a una rosa carnal que se deshoja… )

Qué sutil gracia
tiene tu amor, Amada!

Hoy las rosas eran más rosas
y las palomas blancas, más blancas
y la risa del niño paralítico
del paseo de invierno estaba

suspensa, quieta, azul y diluida
para ti y para mí.

¡Qué sutil gracia
tiene tu amor, Amada!


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November 20th, 2013

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LUCÍA - Poema de William Wordsworth . Encuentra y comparte los poemas de William Wordsworth Tenemos cientos de poemas de familia, religiosos, para enamorados de amor , de amistad , infantiles, todos por autor. Sigue disfrutando de este/a Poeta con alguno de sus otros poemas: LA CASA DE UN PÁRROCO EN EL OXFORDSHIRE - LA EXCURSIÓN - LAS DOS SEPULTURAS - ¡OH RUISEÑOR! - VERSOS ESCRITOS POCAS MILLAS MÁS ALLÁ DE LA ABADÍA DE TINTERN - AGUA, PURO ELEMENTO -




Poema del Autor/a: William Wordsworth


Nombre del Poema: LUCÍA


VIVÍA en las regiones solitarias,
por donde nace el Dove,
una doncella a quien nadie alababa
y a quien querían pocos:

violeta junto a una musgosa piedra,
medio oculta al viandante,
bella como un lucero, cuando brilla,
muy solo, en el espacio.

Ignorada vivió, y pocos supieron
la muerte de Lucía;
mas ella está en la tumba, y para mí
ya todo ¡qué distinto!

Selló el sueño mi espíritu
y miedo no sentía:
ella me parecía corno algo que no siente
el roce de los años.

No tiene movimiento ya, ni fuerza,
no oye ni ve nada;
mezclada con el curso diario de la tierra,
con las rocas, las piedras y los árboles.

Versión de Màrie Montand


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November 22nd, 2008


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